El regreso

Hace más de 32 años que vivo en Madrid. Aquí llegué con 24 y creo que soy más madrileño que porteño. Pero como todo inmigrante estoy partido.  A partir del momento en que la idea de emigrar empezó a pasar por mi cabeza, ya nada fue igual.

No existe el paraíso. Uno emigra con muchas ilusiones de cambio, pero se encuentra con otros cambios no previstos y no deseados. Al final, la elección ideal sería un poco de aquí y otro poco de allí. Como eso no es posible, uno elije lo que decide la balanza mental. Y a partir de ese momento, añoramos las cosas que se quedaron del otro lado.

En el último mes he viajado a Buenos Aires, para la venta de la casa de mi padre. Fue el final de un ciclo. Ya no queda nada material que me una a Argentina. Solo los afectos.

Fue un viaje largo. La pandemia redujo la oferta de vuelos y solo conseguí uno con escala en Frankfurt. Una tortura de 23 horas, sentado en una silla como las de la inquisición. En mi caso, con 1,83 de altura y algo pasado de peso, la clase turista es muy dura. En el salto del océano, con más de 13 horas de vuelo, dormir fue casi una misión imposible, así que me dediqué a ver varias películas, no muy buenas, por cierto.

Al final llegué, pese a todo. Y al aterrizar en Buenos aires,  pude escuchar los aplausos. Nunca entendí porque los argentinos aplauden al aterrizar. He viajado mucho y solo pasa si el vuelo tiene una mayoría de argentinos. No recuerdo que en ningún otro rincón del mundo se aplauda. O por lo menos nunca me tocó a mí.

Mi amigo Pablo me fue a recoger al aeropuerto, y luego de encontrarnos, nos fuimos a desayunar al centro de la ciudad. Mi primer contacto.

Esa misma noche pude compartir una cena con viejos amigos. Esas cenas, que ellos celebran con frecuencia, es de las cosas que más echo de menos en Madrid.

La distancia idealiza los recuerdos. Uno tiende a olvidar lo malo, y recuerda lo bueno como mucho mejor. Es por eso que un viaje cada tanto, reafirma nuestras elecciones y nos quita la nostalgia.

Esas empanadas que recordaba como inigualables, ya no son tan buenas, quizás porque efectivamente  ya no lo sean, quizás porque mi idealizado recuerdo puso el listón muy alto, o simplemente, porque mi gusto haya cambiado. Pero al probarlas, se cae el mito. Y esto pasa con muchas otras cosas.

Tengo una foto fija de lo que dejé hace mucho, pero todo sigue una evolución y se mueve, y ya no está donde lo dejé. La ciudad cambia, el paisaje no es el mismo que recordaba. Y las personas evolucionan. A veces coincidimos en la evolución y el reencuentro es fantástico. Otras veces, personas anteriormente cercanas, ya están lejos, aunque estén sentados enfrente.

Poco a poco, según pasan los días, voy desgranando y reconociendo las razones que me hicieron marchar, y al cabo de unos diez días, no veo la hora de volver a mi casa de Madrid. Es un proceso que me pasa cada vez que vuelvo.

Luego están los amigos. Esos con los que me siento en una cafetería “Havanna”, y que pese a que nos vemos poco, nos contamos nuestra vida y nuestros problemas con un café de por medio, con la misma confianza de siempre.

Finalmente me vuelvo a Madrid, con ganas de ver a mi familia. Seguramente el chapuzón de realidad ha hecho que no quiera volver en un tiempo. Pero cuando me acuerdo de ese café en la cafetería “Havanna” me vuelve a dar nostalgia y lamento la distancia.

Así es mi vida de inmigrante, partida entre dos mundos.